# Литературное творчество

Истории любви, как жизни, Мимолётны или вечны, Одни заканчиваются и увы, Обидно, после первой встречи. Другие теплются, цветут, И красками сияют долго, Влюблённые, смеются и ревут, Слова любви глотая, воздух... Денис, так звали нашего героя, Куда-то шёл, весь в мыслях, Смотрел по сторонам, тревожась, О своём, разглядывая мимо лица. Зима боролась вновь с весной, Как солнце с ветром, снегом, С охапкой книжек, девушка домой, Спешила, подскользнулась мило. Так лишь казалось,

Ноктюрн Ночь... Передо мной Белеет лист бумаги, — Словно степь, что вьюгой Дикой замело. Голова поникла, И морщин зигзаги Перекрыли вдоль Усталое чело. Тишиной погоста Замер гул трамваев. Город утопает В каменную жуть... Что же мне так больно, Сам того не знаю. Или мне придется Кончить здесь свой путь. А мечты кипят, И в муках разум тонет. Где ты, юность — синь Навек угасших снов? В глубине души Безмолвно что-то стонет Над холмом истлевших В пыль и прах годов... Жизнь свою листая, Стыдн

И тот кто есть - смогает, А не смогает, труп, Кому-то легче, выбирают Их, подстраиваясь, здесь, Сейчас, они живут, а дальше? Сгинут? Быть может и воспрямут духом Тем, что крут, не слышим, Но ощутим нутром, Тогда когда и звук противен, Тут он слышим, видим. Переворот сознания ли? Или пустая дымка? Не переставая думать, Ты погружаешься в реалии, Какие не знакомы, Жаждуще глотаешь, Мгновения судьбы, И веришь в то, что есть, а ты так и не сделал ничего для этого, гнетёт тебя сей поворот, ведь